Il pleut pour rien. Evidemment la terre est sèche. Evidemment je reviens de loin. Et n'en suis toujours pas revenu. Dans les anfractuosités verbales, il reste de la mousse. Et du désir. Mais nous n'en sommes pas là. Nous en sommes au souffle. Tu te souviens : le souffle du Créateur qui donne naissance. Que nous faut-il aujourd'hui mettre au monde ? Ton haleine est tiède. La mienne est froide. Que dira donc l'hiver ? Il fait pâle et il fait fier. Les cargos s'en moquent. Je soliloque.

il passe et il se tait

L'aventure est à son terme. Demeure la réalité, avec ses charnières éclatées et ses gonds désaccordés. Etrange fin d'année, étrange année. Alors on se dit qu'en changeant de millésime, les choses automatiquement changeront à leur tour. Ce n'est pas vrai. Le temps n'existe pas, drôle d'invention des humains. Il faut lutter, lutter, encore et encore, pour faire advenir quelque chose qui ressemblera à ce que à quoi l'on croit. Ou qu'on tolère. Qu'on juge acceptable. La mariée est trop belle et les files aux restos du coeur ne cessent pas de s'épaissir, au fur et à mesure que l'estomac se vide. Mais la montagne se rengorge. Et perdure encore.

et puis...

Il est sur la nationale. Il est comme une eau pale qui ne se souvient de rien. Il es en partance, en jachère,  en jactance. Il te donnera l'horaire des bus, mais pas sa date de naissance, ni le nom de sa mère. Nous aurions pu être frères. Mais la colère...

Une indécente thésaurisation... depuis quand s'abonne-t-on à moi sans mon autorisation... ? C'est l'ère des viols collectifs, des harcèlements sans relâche, en tous genres. Demandez-moi, certes, la lune : je vous offrirai le tire-bouchon, depuis les temps que les cochons cochonnent et que les truies s'hystérisent. Passez donc votre chemin, je ne suis pas d'ici, et je ne vous dirai rien, puisque je n'ai rien à vous offrir...

Tu reviendrais, toi ?

Ronflements de moteurs. Je n'ai peur de personne. Voudrais juste du calme. Et du silence. Et attraper la bonne chance. Moi qui déjà ai tout. Merci, les goufalous.

Il pleut des sérénades

Il pleut des sérénades, c'est de saison. L'engoulevent s'autorise à dire à la mère maquerelle : "ferme ta gueule". Elle ne la ferme pas. J'ai trois carambars de trop dans ma poche intérieure, la secrète, tu sais bien, celle que subodorent les voisins. Les épées s'amollissent, la courbe du temps se fait mathématique, j'arrose le jardin n'importe comment, j'appartiens au déni du temps et la mort frétille dans son bocal. c'est l'été, l'ai-je dit ? Tout est comme d'habitude, bancal. A nous d'imaginer. Encore et encore. Et encore. Merci à tous.

Il reste un peu d'air

Ce matin entre les lames des persiennes bien accrochées à leurs prérogatives. La roue tourne, le monde souffle, ou s'essouffle. Les bateaux rentrent à l'heure lorsque les avions décollent. Je mange sans appétit et je m'envole comme toujours, à l'aplomb de mes nuits.

Bruce Springsteen - Tougher Than The Rest

Silvio rodriguez La ilusion

Sui Generis Cancion para Mi Muerte

Silvio Rodriguez - Oh Melancolia

Silvio Rodriguez - Me va la vida en ello

Silvio Rodriguez - Mujeres

Il avait su

Il avait su facilement trouver les mots pour insulter le Prince, et faire mouche. A présent, il défiait au pingpong, rose, plus habile que lui, sous l'oeil placide des salamandres.

Y nada más...Silvio Rodríguez

où en sommes-nous, donc ?

En Afrique du Sud, des lesbiennes sont violées pour être "guéries" - LeMonde.fr

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Comme...

Comme je descendais des fleuves impassibles, Mimi n'avait aucune réponse pour moi. Je ne lui en voulais pas, puisque le pire est à la dérive, et que le mieux est dans ses estives... alors la lune s'est souvenue de moi et m'a dit : ...

Je suis bien, dans mes dépendances, jusqu’aux yeux, et ma maison n’en finit pas de finir, et j’en suis à l’impatience la plus extrême
Quand vais-je m’y installer, pour mieux partir autour du monde
-ou ce qu’il en reste, du monde!- ?
Mais tout va bien, tout va bien
J’ai l’impression qu’avec l’invention de mon nouveau blog, je suis un peu chez toi
Et c’est fou comme ça fait réagir les gens autour (FB).
Finalement les carnets c’est bien, mais écrire dans le vent, comme ça, pour personne et pour tout le monde, ça permet de sortir de sa propre petite intimité un peu étouffante
Je n’ai jamais gagné ma vie avec mon écriture "écrite" (chantée et contée, oui bien sûr), alors banco : je lance mes mots dans le vent
Tu connais le roman d’Elémir Bourges : “Les oiseaux s’envolent, et les fleurs tombent” ? Non, alors lis-le s’il te plaît, c’est édité je crois au Mercure de France.
Je dépose un baiser tendre et bien senti à la racine de tes cheveux, ma précieuse.

Si peu que ce soit...

Si peu que ce soit, travailler la question de l'abandon, de cette peur là, animale, bien ancrée au plus profond, depuis l'enfance... c'est comme si j'étais resté assis pendant des heures, pendant des nuits, comme si la Chandeleur n'était qu'une arriviste sur talons aiguille, en pourpoint souple, comme si l'énergie que mettait l'ennemi à conquérir nos batteries m'avait mis à la porte de tous les ports de la mer Noire et que j'avais du me réfugier, en plein été, à Irkoutsk... Dommage pour les pissenlits, les marguerites jaunes et les fers de lance de l'insupportable contestation même pas sortie de l'oeuf et déjà dressée à se trahir. Je demeurais cette sentinelle qui ne guettait, ne surveillait plus rien, l'ennemi était dans la place, la cour intérieure, depuis longtemps, se moquant à voix basse de nos canons pointés vers le large d'où il devait venir, on en était sûr. Pas la moindre plaine, pas le pire chagrin. Je sentais seulement l'impatience des prénoms se terminant par i à me lancer l'ultimatum des souris sûres. Je les attendais sans le savoir, les prénoms en i, malgré mon obsession de ceux en a...

Cette femme dont j'ai le secret

Elle vient, je la vois venir. Pose son foulard sur le muret. Il fait beau, cela va sans dire. Ses yeux cherchent l'horizon ; sa main, ma prison. Je chante. Muet. Cette femme dont j'ai le secret.

ses doubles

ses doubles, les masculins, les féminins, les androgynes et les catins, et les chats de gouttière, et les princes du dessert, et les familiers des ducs et des ivrognes des places pelées par le froid de l'hiver et la canicule des étés oubliés, et puis simplement, les reflets de tous ceux-là, improbables, dans la vitre double d'une fenêtre grande ouverte

Il y aurait eu Emilie

et il y aurait eu Djemila et puis le retour des sardines quand les mareyeurs sont pris de nostalgie, et puis on aurait dansé sans penser, et puis on aurait eu de la chance, et la chance aux pieds de nez se serait faufilée par l'escalier des délices.

La Sainte-Emma

Le 19 avril, où devions-nous être à la Sainte Emma? C'était, il y a longtemps, mais chaque année, je repense à cette hésitation fort littéraire, au pied du campanile de Siena, qui domine la piazza del Campo, et à Guido Riccio da Fogliano, seul sur son cheval chamarré, immobile devant les collines bleu-nuit de Simone Martini... Bonsoir !

le 14 avril, je me déchausse

c'est un clin d'oeil à l'Hirondelle, alors coucou, par delà la mer...

j'avais, je me souviens, écrit, c'est mercredi et je me déchausse, mais comme nous sommes déjà vendredi, je ravale ma langue avant qu'elle ne m'étouffe...