c'est le double, celui qui écrit, et celui qui doute, et celui qui n'a de cesse de trouver son double à l'intérieur de lui, ou alors quand le vent se lève, à l'extérieur, pour mieux revenir au départ de tout : l'intérieur, qui n'est pas le désert qu'on croit, surtout pas. Parcouru par tous les vents, ouvert aux quatre horizons, pieds nus dans la terre sacrée, fruit de cette terre, humble et reconnaissant, même à la souffrance, reconnaissant.
Consultations de pages de la semaine précédente
lundi 25 avril 2011
Cette femme dont j'ai le secret
Elle vient, je la vois venir. Pose son foulard sur le muret. Il fait beau, cela va sans dire. Ses yeux cherchent l'horizon ; sa main, ma prison. Je chante. Muet. Cette femme dont j'ai le secret.
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