c'est le double, celui qui écrit, et celui qui doute, et celui qui n'a de cesse de trouver son double à l'intérieur de lui, ou alors quand le vent se lève, à l'extérieur, pour mieux revenir au départ de tout : l'intérieur, qui n'est pas le désert qu'on croit, surtout pas. Parcouru par tous les vents, ouvert aux quatre horizons, pieds nus dans la terre sacrée, fruit de cette terre, humble et reconnaissant, même à la souffrance, reconnaissant.
Consultations de pages de la semaine précédente
mercredi 25 janvier 2012
Pas l'hiver, la lumière. Les feuilles tremblent dans le matin. Les sorcières ont du nez. La malchance n'est pas bien née. Et mon silence est strident, quand la colère relève la tête. Soyez heureux, je m'occupe du reste.
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